Ждут ночник, мой стол, бумага...
И душа в раздумье ждёт,
что же нынче ей грядёт:
иль смеяться или плакать?..
Муза тоже в ожиданье
появленья дивных строк,
что получит стих хрустальный,
как волшебный башмачок.
Развязав сомнений узел,
ямб словами завладел,
и они пошли, как гуси,
не спеша к большой воде.
Всё острей выходят строчки,
потому что в тишине
каждый вечер месяц точит
ножик на моей спине.